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“Le strade sono state fatte per i viaggi, non per le destinazioni. Il solo viaggio è quello interiore. Non c’è niente come tornare in un luogo che non è cambiato, per rendersi conto di quanto sei cambiato. La vita in se stessa è una tela vuota; diventa ciò che tu dipingi su di essa. Puoi dipingere infelicità, puoi dipingere estasi. Il culmine del vuoto lo raggiungi arrampicandoti su una cima che non esiste. Il vuoto non è quello spazio dove cadi, ma quel tempo dove resti. Ad aspettare chi vorresti accanto. La mancanza. Un vuoto dalle dimensioni esatte. Inutile riempirlo di altra roba: si colma solo con quel pezzo che s’incastra a perfezione. Il vuoto non è vuoto. È pieno di rimpianti, amori finiti, lacrime, rabbia, paure, incubi, tramonti bruciati, follia, confusione, ansia e braccia tese alla ricerca di qualcuno che non c’è più.”



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